Наша страна полна мгновений,
верёвки, что ложились на шеи, забыты.
Теперь курок в потёмках сновидений
напоминает: ночью мы не укрыты.
Застывший жанр лирики
устаревшей классики нудит…
И в смятых городах
Бог чтит мать, стерпевшую надпись:
«Сын ваш обращён в прах».
Над вымыслом, как над лужей, мы слёзы
Кувшином выливаем,
И отходы малодуший на трон
Мы отправляем.
Мы, страна, полны графомании
и, как Ламмермур Лючия,
путаем Шотландскую оперу
и Курскую сирену!
Мы — зрители в цирке «Россия»,
После клоунской аморали —
ждём, когда любовь выйдет на сцену...
Цирк
© Copyright: Максим Ибраимов, 2026
Свидетельство о публикации №126041700442
Свидетельство о публикации №126041700442
Рецензии