Эта слеза не от боли...

Эх, друг мой,сердечный!

Не унять мне печали моей.
Не понять, отчего это всё.

Вроде внешне всё хорошо,
а внутри — пламенеет боязнь.
Работа моя стала чужой.
Россию уже не люблю —
люблю малый свой край да острог за стогом.

Подруга была... Чёрт с ней, ушла.
Не приняла свет моей думы.
Сказал ей всё честно: «Прости, не моё!
Ты — в карьеру, а я — в странствие духа,
познавая себя с тоскою гнетущей,
ужасаясь себе и собою гордясь».

Не ища оправданий, служить был бы рад!
Но в бессилье своём утопая,
ищу смысл собственной силы.

Людскому вниманью не вторя —
не хочу погибать, себя не узнав.

Не увидеть в Афинах статую Зевса,
что манила когда-то меня.
Не увижу Голгофы,
где кровью Спасителя истекает святая земля.
Не надену доспехи,
не стану гоплитом — стражем своих же поступков.

Мою дрожь не унять.
Я стал понимать,
что есть вещи важнее стихиры.
Эту вещь называют — любовь.
Я с ней не знаком.
Лишь по книгам — с любовной страстью поэтов.

Я несчастный поэт, любящий обман.
Люблю всех, кто меня не полюбит.
Люблю тех, кто мне отказал.
И страдаю, страдаю, страдаю —
надрываю голос в тиши,
растираю очи до крови в ночи
от своей же горючей слезы.
Знаю: эта слеза — не от боли!

Так, друг мой,
не унять мне душевной тоски.