Апрель. Люблю его за дикоросы...

Апрель. Люблю его за дикоросы – с крапивой щи и с лебедою хлеб. Проснулись полосатенькие осы, видок у них внушительно свиреп. Цветёт ольха – желты её серёжки. Над иволгою иволги поют. Обходит лужи молодая кошка, поводит, носом шевеля, на юг - туда, где небо набрякает ливнем. Клубится тьма, ярится гулкий гром. Под ветром гнутся гибкой кроной ивы, уже роняет молния перо.
В такую пору в доме печку топят. Дома охочи до тепла людей. Ворчит в подполье домовой Прокопий, в сыновий свитер старенький одет. Он спал в котах, пока не громыхнуло. Соседский взвыл дурниной пёс сутулый, проснулся недовольный вечно дед.
Налью ему, трудяге, простокваши. Гостинец, мол, тебе, от наших – вашим. Нетрудно ведь уважить старика. Он ночью, поглядев в печи заслонку, подле герани сев на подоконник, глядит, как дождик льётся свысока. Поправит детям тихо одеяла, в кастрюлю глянет – сколько там осталось? Порядок ли? Порядок! Тьфу-тьфу-тьфу! Не сглазить бы, беды бы не накликать! Судьба ведь шита далеко не лыком. Под утро домовой храпит в шкафу. Хранит людей. Весне он рад без меры.
Прёт пестролистная, до потолка, шеффлера, растёт рассада, закипает чай. После дождя петух кричит соседский в горячих ярких солнечных лучах. И дочка с сыном мчатся, хохоча, и ветер обгоняет голос детский.

17 апреля 2026 г.