Не шторм, не гром — беззвучный снегопад
Упал на мир. И время — на пороге.
Апрельским пульсом оглушенный сад
Вскипает белым в каждом тонком слоге.
Здесь всё — черед. Незыблем тот закон:
Сперва — кипенье, нега, ослепленье,
Потом — плодов тяжелый, терпкий сон
И пустота — как грань преображенья.
Смотри: вокруг — такая же весна.
Её доспех из воздуха и света.
В ветвях накоплена иная глубина,
Но шепчет цвет про снег... И значит, где-то
Под кожей спит зелёный, крепкий плод,
Что в август станет тяжестью налитой.
А ветер ляжет. И прервётся взлёт.
И яблоня окажется забытой —
Обычной, смертной, голой, в сучьях, в мгле,
Где зрелище доверилось немоте.
Но кто-то скажет: «Помнишь, на земле
Она цвела?» — и вспыхнет в высоте
Из будущего в прошлое — мосток.
Та белизна, как память, не растает.
Пока стоит в цвету небес исток,
Пока земля так нежно отпускает.
Яблоня в цвету
© Copyright: Ольга Фурс 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041703763
Свидетельство о публикации №126041703763
Рецензии