Братик мой

Легко ступайте от меня и будьте гениальным
в своих делах: в самом большом, на что способны, — в тальме,
наброшенной на чёрный фрак, сюртук или халат,
от непогоды взглядов злых на то, что вы богат;
от немоты тех русских лиц, живущих в беспорядке:
в постели, в офисе, в такси играющихся в прятки
с своей душой, с душой других, не слышащих симфонию —
мелодию души… Слились их стоны в какофонию:
их смех, их плач, их гик, их свист — дизайн только музыки,
как телевизор — не камин — в глазах мерцает узеньких.
 
Услышьте, как трава растёт, подпёрши ручкой щёку…
Под величайший из «хитов» — молитву — однобокий
нам месяц спляшет и вот-вот заглянет в ваши окна
улыбкой золотой, сотрёт печаль, и сердце ёкнет…
Так серафически… Смешно, что я от слёз промокла:
церковной музыкой души я вздрагиваю в стёклах
и ваших нервах… Вот же жизнь! Мы толком не знакомы,
но спаяны, как в витражи мозаика иконы…
Скорей ступайте из огня страданий глубочайших,
вжигаясь в сердцевину дня — и от меня подальше…