Сигарета

Бетон под ногами остыл, покрылся трещинами и мхом.
Он сидит на самом краю, над спящим и тихим двором.
Всё в чёрном — худи, джинсы, потрёпанные кеды.
Снизу кажется просто тенью, призраком или чьим-то секретом.
Здесь его не достанут нотациями и извечным «тебе ещё рано».
Только ветер гуляет по рёбрам заброшенного здания-великана.
      Чирк.
         Вспышка.
Крохотный огонёк согревает озябшие пальцы.
Дым лениво плетёт свои серые, сонные танцы.
Он затягивается, щурясь на жёлтые окна вдали.
Где-то там суетятся, а здесь — край земли.
Сигарета дрожит, сокращаясь до жгучей точки.
Он не хочет домой. Не сегодня.
Этой ночью
Ему важно просто побыть вот таким — незаметным и вольным.
Между небом немым и районом панельным, довольным.
Запретный дым немного горчит, но в груди разливается странный покой.
И кажется, будто весь мир у него наконец-то под правой рукой.
Окурок летит вниз короткой, случайной кометой.
 И тьма поглощает его.
  Вместе с ним.
И с его безответным секретом.