На просвет - вроде, ясная жизнь,
а на ощупь - грубее юдоли.
По весне приземляется высь,
поглощая фантомные боли,
обостряется зрение, слух
утончается. Мёртвые чувства,
возрождаясь, летят, словно пух,
заполняя душевную пу'стынь.
Из осколков слагается путь.
На мгновенья умножено счастье.
Где-то рядом присутствует суть.
Рассыпаясь с утра на запчасти,
я пытаюсь под вечер объять
расписные фрагменты картины.
Не сподобил Господь рисовать -
так хоть пазлы б собрать воедино
и рассеяться в звёздную даль...
И по лунной вернуться дорожке.
Не сбежать от себя. А печаль
растворится в груди понемножку...
17.04.2026
От себя не сбежать...
© Copyright: Андрей Теплов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041701828
Свидетельство о публикации №126041701828
Рецензии