Был воскресный весенний вечер.
Я лежал, кутаясь в одеяло из трав.
Мне напевал симфонию ветер,
Где он рассуждал о смысле прав.
Черный маячащий коридор,
Мне никогда не было плохо с тех пор.
Не по мне профессия вор,
Из избы мужик выносит жены сор.
Права уравнялись по весне.
Не надо было закапывать к сосне.
Вилки тревожат отголоски души,
Меня ты лучше как Иисуса тащи.
2008
© Copyright: Фёдор Коровьев, 2026
Свидетельство о публикации №126041608892
Свидетельство о публикации №126041608892
Рецензии