Лето, подарившее тебя. Эпилог

... Так всё и было. Ни капельки не приврвал.
/Снова бессонная ночь. Диалог с Луной/.
Всё как на исповеди я тебе сказал.
Сердце изведало сильную боль зимой.

Есть недосказанность? Хочешь ответ узнать?
Ну, хорошо, расскажу. Задавай вопрос.
Снова молчишь... Не желаешь мне душу рвать.
Сладко мечталось. Жаль, всё-таки не сбылось.

Я угадаю, о чём ты сейчас молчишь,
Что не решаешься нынче озвучить вслух.
Знаю — секреты доверенные хранишь.
Я расскажу самой верной из всех подруг...

... Ну, вот и всё. История нашей любви написана. Точка поставлена. Зима пролистана. Уже и наш с тобой апрель вошёл в преполовенье, и юный его первопроходец-первоцвет без всякого страха радостно разнежился под белоствольной берёзкой, ласкаемый тёплыми лучами особенного весеннего солнца. Время неумолимо. Оно без остановки течёт вперёд, утверждая, что к прошлому возврата нет... Однако у меня получается, опровергнув очевидную аксиому, возвращаться к нашему прошлому в своих мыслях бессонными ночами, согреваемыми бессменной подругой — царственной Луной. Нынешней ночью, рождённая в размышениях о нас, меня осенила мысль, что точка ещё не поставлена. Я не ответил на вопрос, который может быть интересен тебе. А, возможно, я ошибаюсь, и тебе давно нет никакого дела до всего происходящего со мной. Но, так или иначе, я хочу открыть тебе секрет по поводу того самого пресловутого подарка. Что я хотел получить от тебя на Новый год? Нет, нет, не пуговицу, хотя я рад был бы получить её из твоих рук и не ночь любви, как могло прийти тебе в голову. Такие подарки были желанны в первые годы наших отношений, когда страсть бурлила, а кровь вскипала от одной мысли о тебе. Хотелось подарка для души, не для тела. Хотя, чего греха таить, я бы не отказался от подобного подарка и сегодня, однако сейчас речь не об этом. Мне очень хотелось получить что-нибудь написанное тобой. Стихотворение или прозу. Твои мысли, чувства твои, переданные бумаге, которые я мог бы перечитывать и бережно хранить. К сожалению, стихи, написанные тобой на заре нашего знакомства, я по глупости не сохранил и помню их в общих чертах, а очень хотелось бы перечитывать, мысленно возвращаясь в наше счастливое время, вспоминая наш тёплый август со вкусом весны и январь с ароматом новогоднего чуда... Вот таким было моё новогоднее желание. Не исполнилось. А никто и не обещал, что желания обязательно должны исполняться...

... Не исполнилось. Не сбылось.
Кто сказал, что должно сбываться?
Мы рассветы встречаем врозь.
Сложно искренне улыбаться.

Не случилось. Не довелось
Прикоснуться к волшебной сказке.
Стать счастливыми не пришлось.
Нас зима подвела к развязке.

Не свершилось. А мы могли...
Только что говорить об этом,
Если чувства не сберегли,
Не поможет апрель советом...

... А ещё сильную боль доставило мне новое открытие — оказывается, все твои комментарии давно удалены тобой! Что это может означать? Да только одно — с глаз долой, из сердца вон! Если ты с лёгкостью, одним движением руки удаляешь всё, связанное с нами, значит в твоём сердце нет места даже для нашего прошлого. Видимо, для тебя это не более, чем обычный, ничего не значащий набор букв...

Вот теперь книга о нас дописана. Остаётся добавить то, что в своей жизни сильно, по-настоящему, до самозабвения, я любил всего два раза. Первая любовь по-юношески горячая, несдержанная, романтичная. Вторая вызрела из первой, пройдя все положенные стадии, начиная с влюблённости, превратилась в глубокое чувство, вросла в душу и, победив первую любовь, стала моей судьбой. Я понял, что можно любить иначе, прощая  любое несовершенство, потому что с тобой жизнь приобрела совсем иной вкус. Сейчас я могу сказать об этом. Эта любовь стала зрелой, духовной и безусловной. Мечта моей жизни исполнилась. Я сумел полюбить так, "чтоб замирало сердце, чтобы каждый вздох — как в первый раз..." * Мало полюбить, я сумел пронести это светлое чувство через годы. Они не властны над любовью, потому что с годами моя любовь к тебе становилась только сильнее, и я, наконец, сумел на себе прочувствовать, что же значат строки любимого стихотворения: "Так любить, чтоб за минуту счастья Можно было жизнь свою отдать, Чтобы, несмотря на все ненастья, всё равно надеяться и ждать"*...

... А над любовью не властно время —
Как и вино, с каждым годом крепче
Чувство, не знающее сомненья.
Я не хочу, чтобы стало легче.

Я не желаю с мечтой расстаться,
Крыльев лишиться, забыв о прошлом.
В августе нашем позволь остаться.
Если обидел, то не нарочно.

Если чего-то не понимаю,
Истины свет приоткрой, не бойся.
Прав не всегда я и сам бываю.
Нежностью лун до меня дотронься.

Мы же остались на тех страницах,
Что изорвала седая вьюга.
Метка зимы — грусти флёр на лицах —
Полностью наша с тобой заслуга...

... Теперь повесть о нашей любви написана полностью. Я не мог обойтись без эпилога, так как оставалась некая недосказанность. Хотелось прояснить несколько важных для меня моментов. Теперь я могу поставить в этом произведении точку. Теперь я могу собрать воедино все написанные главы и предать их жаркому огню, чтобы от этой исповеди осталась горстка холодного пепла. Либо зарыть эту рукопись на пустыре, как в сериале "Триггер", который мы с тобой смотрели. Помнишь? Психологи считают, что таким образом можно похоронить воспоминания, причиняющие сильную душевную боль, и начать писать жизнь с чистого листа. Но я уже заранее знаю, что не смогу этого сделать, потому что я не хочу хоронить и не желаю предавать огню любовь всей моей жизни — то огромное всепоглощающее чувство, которое продолжает жить в моей душе, несмотря ни на что. Ведь именно благодаря тебе я научился
"Так любить, чтоб каждое желание
Воплощалось в жизнь. И их — не счесть…
Чтобы каждый день как заклинание
Повторять: «Спасибо, что ты есть…» *

... Я оставляю историю нашей любви здесь, на виду, не прячу на самое дно письменного стола, не предаю огню. Я оставляю эту рукопись здесь для тебя. Возможно, однажды ты прочтёшь исповедь моего изболевшегося сердца, может быть, что-то дрогнет в твоей в груди, раненой птицей встрепенётся сердце и непрошенные слезинки предательски блеснут в любимых мною глазах. Или, наоборот, ты тихонечко засмеёшься, пожмёшь плечами и прошепчешь: "Ну какой же ты дурак!" А, возможно, начнёшь читать и, не дойдя до половины, досадливо отбросишь прочь листы, испещрённые... нет, не комбинациями букв, а переплетениями живых чувств, не желая вспоминать те времена, в которых были Мы. Так или иначе, но моё повествование хотя бы на одно мимолётное мгновение воскресит в твоей памяти того, кто ворвался в твою жизнь апрельским ветром да так и остался в ней вечной лунной мелодией, имя которой — Любовь...

... Я стану ветром солнечной весны,
Которая дарила жизнь двоим.
Волшебным светом царственной Луны
Прольюсь в окно, напомнив, что любим
Я был тобой в ушедших временах
Однажды на исходе песен лета.
Теперь я прихожу в апрельских снах,
Не покидаю сон твой до рассвета.
Когда первопроходец - солнца луч
Сквозь щель в окне скользнёт на подоконник,
Губами тёплых губ твоих коснусь
И ускользну. А ты раскроешь сонник.
Но бесполезно книгу вопрошать
О тайне, что хранят душа и сердце.
Найдя в бумагах старую тетрадь,
Ты исповедь прочтёшь единоверца...

... Верю, что прочтёшь, ибо всё рождённое в сердце, обязательно отыщет путь в другое сердце — то, для которого оно и предназначалось. "Всё будет правильно, на этом построен мир"**...

... Я знаю, ты услышишь и узнаешь —
Не зря хранит твоя святая память
Мой образ в кровоточащей душе…
А я еще вернусь к тебе…
во сне…

Твой В.

* Б. Пастернак "Так любить, чтоб замирало сердце"

** М. Булгаков "Мастер и Маргарита "