Понедельник. Вьюга. Ночь.
Ветер бешено поёт.
Увы, никто не сможет мне помочь.
Тишина и боль с ума меня сведёт.
Вторник. Шторм. Рассвет.
Не знаю, как я выбралась оттуда.
По ощущениям, на это ушло сто лет.
Последняя свеча была задута.
Среда. Солнце. День.
Наверное... теперь мне очень хорошо.
И стало как-то жить не лень.
На душе моей удивительно свежо.
Четверг. Метель. Вечер.
Мне так холодно, трудно дышать.
На улице темно, всё напоминает какой-то дикий трейлер.
Так жутко, страшно, хочется кричать.
Пятница. Дождь. Утро.
Слёзы льют, как из ведра.
И кажется, что нет спасенья,
Довела себя я до предела, изнуря.
Суббота. Туман. Полночь.
Боль сгнила, оставляя шрам.
Приходит счастье, тьма уходит прочь,
Не давая волю течь слезам.
Воскресенье. Молния. Закат.
Я пережила неделю пыток.
Пусть этот день несёт обряд
Прощанья с болью, без избыток.
7 дней
© Copyright: Елизабет Морган, 2026
Свидетельство о публикации №126041608075
Свидетельство о публикации №126041608075
Рецензии