Голос

В отрадных, молодых годах
С одним чувством жил, живу и буду жить,
Что голос мой не на счетах
У тех, кому не чуждо похвалить.

Кажется плоть во мне француза,
Хотя во Франции не был никогда,
Но отыгралась в тембре их убийственная муза –
Буква «Р» не так тверда,
С детства затерялась частота.
Дикция на половине белого листа
Прочитается словно хрипотца.

В спокойной обстановке – обычный баритон,
Выпью, покурю – низкий баритон.
Прикрикну – станет похоже на драйв.
Голос ходит из крайностей в край.

Мой голос всегда был беспокоен,
К бессознательной дороге дальнобоен.
Часто самолечением был занят,
От того, что мои слова меня же ранят,
Безвинно по губам гуляют,
Которые им бессонными ночами доверяют.

Гибкий лад метафор держит строфы наперед,
Затихшие дефекты превзойдет,
Ну от чего молодость мыслеизложений
Переходит в строгость созревающих решений?

Создав набросок, сложно мне забыть о нем –
Вижу будущий объем,
Где нужен честный разговор –
Пускай в укор, пускай в упор,
Иначе не смогу любить,
То, что каждый день мы привыкли хоронить.