Как холст, что веками скрывал под слоями
Живой, нестареющий лик, —
Ты ждал, окружённый немыми вещами,
Пока в тишине не возник
Тот трепет, что краски кладёт в беспорядке,
Ломая сухие персты.
И свет, яркий свет, заплясал в лихорадке
На мрачной стене пустоты.
Но ах! Это солнце, в свой час предвечерний,
Хоронит вчерашний обман.
И женщина — только лишь сон ваш неверный,
Что в раме, как в клетке, капкан.
Где полночь с рассветом сошлись на пороге,
Застыл на краю бытия,
И только прозрев среди фальши и тлена,
Ты понял внезапно, что вечность — ничья.
***
© Copyright: Алексей Петрович Остапов, 2026
Свидетельство о публикации №126041607744
Свидетельство о публикации №126041607744
Рецензии