В бокале красного вина

В бокале красного вина находишь ты мои черты.
Всё та же робость, та же похоть и огонь, горящий изнутри.
Но не моя вина, что ты находишь слегка похожие черты.
Прости, в вине?... Какая глупость! Милый, хоть себе не ври.

Увидел мой изящный стан один раз в жизни, возмутимо,
Сравнил желанье с любовью вечной — невообразимо!
Насочинял идеальной мне стихи, поэзии так одержимо,
Нашёл туман среди табачного, типичного дыма.

Ты скажешь: «Я люблю!», а я отвечу: «Мало.»
Что-то там внутри не об этом мечтало.
И это же внутри тебя, после фразы, умирало.
Ну вот, любовь такая штука, смотри, как с тобой сыграла.

И ты разлюбишь: в тот вечер увидишь даму,
Как будто с той картины входит рамы.
Устроишь вновь свою ты драму,
Раскинулся своими же любвями.
Я знаю, что ты не любил ни меня, ни даму.

Таких лжецов, как ты, прошла я тысячи за вечер.
Какие я послушала сегодня речи!
Поверь, этот урок давно мною извлечён.
И да, любить мне больше вовсе нечем.


Январь 2026