Потерянные стихи

Спрошу себя – а где ж стихи?
 В метели что ли заплутали или к другому берегу пристали,
 где нет тревоги и войны?
Похоже, что сигналят: нет, мы недалеко,
 мы подождём тепла и мира, идти по снегу, правда, нелегко.

А я без вас – как без вуали, глаза в слезах, и платье до земли,
Пытаюсь вас найти по нотам – безуспешно,
 пытаюсь вслух читать – не слышу слов.
А мыслям в голове безумно тесно, но нет ни рифмы, ни слогов.

Всё ждёт, и все мы ждём… всегда, все годы, все века…
Чудес, как в сказке – то ли щуку, то ли горбунка,
 а может быть,
 перо Жар-птицы внезапно упадёт на грудь…
Так хочется покоем насладиться и всё же упорхнуть
через забор, за нашей – в заграницу…
Пройтись по берегу цветных морей,
 слетать в Париж, с Эйфеля мир увидеть, сказочную Ниццу,
 проплыть каналами Венеции, через Эгей, к лазурной Греции
(она давно мне ночью снится),
Послушать утра южного горячий голос жаркий, самой запеть
 горлицей – свободно, громко, звонко.
Иль сесть в песок и тишину и быть сама с самой – одной,
 ничьей, лишь только скрипка плачет тонко…

И вот тогда не просто приплывут, алея парусами,
мои пропавшие стихи,
Их свежим ветром принесёт теченье, шквальный дождь, стихия,
 и бурей вырвутся они с того причала, и закипят,
 и выльются на лист бурлящим ледяным потоком…

Я снова сказку сочинила, похоже, стала «романист»,
Смотрела за окно и словно побыла под током....