Расстрелян в Сталинграде, рёв машины,
Неуловимо быстро таял снег,
То Стёпка Кузнецов из той квартиры,
В которой ты отсиживал побег.
Был пастухом, был плотником, рабочим,
За что его, такого молодца?
Но оборзевший, злой наган пророчил,
Когда стреляли бесы в чудака.
Пьяный восторг, убийцы пили чачу,
Нехитрая закуска из костей,
Эх, Стёпка Кузнецов не плачет!
Ведь мужики не плачут, хоть убей...
Немного пошатнулась Высь - дорога,
Трижды целует дурочка - метель,
Наш Стёпка пастухом уходит к Богу,
Сменивши нож на тонкую свирель.
Облизывает губы непогода,
Так бесконечно хочется молчать,
Знать возмущённо ссорятся уроды,
Кому сегодня бойню прогулять...
Обнять тебя хотел твой друг Серёга,
В твоей квартире он сбежавший жил...
Наш Стёпка чудаком уходит к Богу,
Он Сталинград на Божий град сменил,
Вкусно запахнет крыльями дорога,
Ведь Ты бескрылый честно отслужил...
Стёпка Кузнецов...
© Copyright: Сара Рубинштейн, 2026
Свидетельство о публикации №126041600385
Свидетельство о публикации №126041600385
Рецензии