Она

Она — скиталица, крадётся, чуть дыша...
Она запуталась, она — моя душа!
Ей грезится, что зацветут вот-вот мимозы,
А за окном и в ней самой сквозят морозы.

И как-то сверлит серость дней и сильно давит грудь.
И не взлететь, и не сбежать, и не уснуть!
И вроде рядом столько лиц, но будто все они безлики…
И словно мЕрзки им чужой души немые крики.

А ей бы руку крепкую да сильное плечо,
И чтобы на губах от поцелуя горячо!
И чтобы вместе ввысь, не отпуская рук,
И чтобы вместе ярким видеть мир вокруг!

И чтобы ей позволили легко парИть,
И чтоб смогла любовь свою дарить!
Без сплетен, клеветы и осуждений,
Без принципов слепых и унижений!

И пустоту внутри наполнить яблоневым цветом!
И чтобы пахло всё вокруг зелёным летом!
И ручки маленькие с двух сторон держать,
И так втроём в цветущей ржи бежать!

Туда, где ветер гонит прочь тугие тучи!
Туда, где, чтобы жить начать, не нужен случай.
Где нет законов, где они и не нужны!
Где всё пропитано дыханием весны!

Не погубить надежду — так она сильна!
И не напрасно, видимо, она дана.
Её душа так чутко бережёт на случай всякий.
Ведь для истерзанной души надежда — это якорь!

13.03.2018 0:58