Книжник и купец

В кабаке полно народу,
И бурлит пивная пена,
Получить легко тут в морду,
Но закуска здесь отменная.

За столом купец-транжира,
Сам себя он угощает.
Весь камзол испачкан жиром,
Блюда жадно поглощает.

И подсел к нему тут некто
С книгою ветхою в руках.
Плащ на нём серого цвета,
Тень усталости в глазах.

Эй, хочешь, чтобы я поведал,
Сколько, брат, тебе осталось?
Может быть, ещё с полвека,
Иль одной минуты малость?
Наперёд всё книжник знает,
Книгу жизней он листает.

И купец тут вспыхнул сразу:
«Что ты мелешь, окаянный?
Ты не зли меня, зараза,
Ложкой стукну деревянной!»

Молвил книжник тут спокойно:
«Вот пошла твоя минута,
Пройдёт она — и ты покойник.
Глянь на книгу, что держу,
Всё сейчас я расскажу…»

«В ней судьба для всех хранится,
Про тебя тут есть страница…
Суждено тебе, купчина,
Костью мелкой подавиться».

«Не бывать тому, подлец!» —
Заорал в сердцах купец.
«Я хозяин своей жизни,
Сам назначу свой конец!»

Книжник мрачно усмехнулся,
А купец тут поперхнулся,
И челом побагровел…
Через минуту, в лютых муках,
С костью в горле околел!

Эй, хочешь, чтобы я поведал,
Сколько, брат, тебе осталось?
Может быть, ещё с полвека,
Иль одной минуты малость?
Наперёд всё книжник знает,
Книгу жизней он листает.