Всеми позабыт
на прошлогодний снег помножен...
Из стен, где торжествует быт,
исчезну — как ночной вельможа.
Не вспомнят юности моей
в стихах стареющие дамы...
Я сам — под прессом февралей —
пишу одни лишь эпиграммы!
Всё пролетело, пронеслось!..
Куда? — не мне судить об этом...
Лишь остаётся ремесло
в печальной музыке поэта.
Свидетельство о публикации №126041602210