Ни голосов, ни тьмы, ни света,
мечта - как эхо в тишине,
она во снах, свои приметы -
шлёт не любимой пустоте.
Они пропитаны тоскою,
в себе хранят чужие боли.
Не осознать душой смешною,
что ты - никто - щепотка соли.
Плетётся тело в полудрёме,
скрипит на коврике земля,
застыла тень в дверном проёме -
как клякса прожитого дня.
Ты понимаешь - всё в пустую...
и клён засох на берегу,
а ночь уйдёт - найдёшь другую,
оставив сердце на снегу.
Надеешься, что неприменно,
в миру волшебных мелочей -
ты возродишься вдохновенно,
цветком из солнечных лучей.
Клякса прожитого дня
© Copyright: Дедушка Серёжа, 2026
Свидетельство о публикации №126041601660
Свидетельство о публикации №126041601660
Рецензии