Весна. Саратов

Весна. Саратов – город на реке.

Ломает тишь далекий перфоратор.

Иду, тепло и куртка – на руке.

Опять апрель переварил экватор.

 

Взошла трава, проснулся и народ.

Никто не пьёт, шашлык и водка - в мае.

Я ровно год живу наоборот:

я не пишу, а в основном стираю…

 

Не возвращаться всем наперекор,-

труднее стало нервам и здоровью.

Мой старый дом, такой же старый двор.

Я вырос в нём, теперь пришёл - с любовью.

 

Да, я вернулся. Я ли это был?

Где принципы наивного мальчишки?

На дне реки времён густеет ил,

и бывших нас хранит в своей кубышке.

 

Мы пишем все примерно об одном.

Кому весна, кому-то ближе осень.

Вот старый двор, вот этот прошлый дом.

Вот я, она и мы в одну из вёсен

 

пришли сюда, куда-то в глубь меня,

куда во сне я прихожу стабильно.

А вместо перфоратора звенят…

А, нет. Звенит с утра уже будильник.

 

Но был ли день, но был ли это сон?

Лучи начала дня ласкают крышу.

Я, как земля - безудержно влюблён

в свою луну и от неё завишу.

 

Мой город спал, а я за всем следил.

Лучами звёзд для снов я ткал полотна.

И, если б мне хватило только сил,

я показал бы вам во сне охотно,

 

как ценен миг, в котором ценен ты

кому-нибудь, кто верен и уверен

в твоей любви, кто часть твоей мечты,

кому бы ты свою любовь доверил.

 

Бывает так, что светишься не там,

там без тебя светло, там ты подсветка.

Но как принять, что ты не дар, а хлам?

И как спилить себя же с этой ветки?

 

Я должен жить и плыть по той реке,

и мой причал, и дно - ещё не скоро.

Я разберусь с синицами в руке,

и с журавлями. Мой весенний город

 

взошёл травой, проснулся по весне.

И только я пишу о прошлом сне…