Раскол и синтез. Поэма

„Правда не всегда искусство, а искусство не всегда правда, но правда и искусство имеют точки соприкосновения.“ - Жюль Ренар


Две бездны над земной юдолью,
Где каждый — путник и изгой.
Одна манит хмельною болью,
Другая — ледяной тоской.

Нагая Правда режет око,
Ее чертоги — пустыри.
Искусство ж — дивное око
Для тех, кто гибнет изнутри.

Не всякий холст, что дышит Богом,
Раскроет подлинный закон.
Искусство ходит тайным логом,
Где всякий призрак воплощен.

Оно — мираж, вуаль, притворство,
Но в том притворстве — жизни сок.
Великолепное упорство
Продлить мгновенья краткий срок.

А Правда — молот над наковальней,
Где время судит наши дни.
Она безжалостней, печальней,
Но в ней горят любви огни.

В ней нет румян, нет хитрой маски,
Она не знает компромисс.
Но там, где нет Искусства краски,
Она — сухой, опавший лист.

Две грани вечного раскола:
Одно — ласкает, веселит,
Другое —  соль на рану с кровью,
И совесть сонная болит.

Одно — полет, другое — корни,
Одно — сиянье, — мрак могил.
Но друг без друга мир просторный
Себя б в безумье погубил.

Там, где они в святом союзе,
Рождается заветный Храм,
Где Правды скорбь покорна Музе
И лечит душ глубокий шрам.

Когда в Искусстве дышит совесть,
А в Правде — Музы томный взгляд,
Жизнь превращается не в повесть,
А в Вечности прекрасный сад.

Мы ловим отблески в тумане,
Ища гармонии черту,
Чтоб не тонуть в земном обмане,
Но в то же время — чтить мечту.

Искусный лжец — мертвец при жизни,
А Правда без небес — тюрьма.
Лишь в их божественной отчизне
Окрепнут дух и суть ума.

Пусть Правда будит нас рассветом,
В лицо швыряя соль ветров,
Но пусть Искусство тихим светом
Прикроет наш суровый кров.

В их споре вечном — смысл творенья,
Их брак — небесный договор.
Даруй нам, Боже, озаренья
Узреть Их подлинный узор!

И пусть порой они в раздоре,
Как берега одной реки,
И пусть в житейском шумном море
Их голоса порой резки.

Но там, где Правда и Искусство
Сплелись в единый, мощный жгут,
Там человеческие чувства
Бессмертный памятник найдут.

И лишь когда последний гений
В Искусстве выстрадает суть,
А Правда, скинув тень сомнений,
Откроет нам заветный путь,

Тогда, быть может, мир очнется
От долгого, хмельного сна,
И в каждом сердце отзовется
Их общая, святая тишина.

Правда не всегда — искусство,
Искусство — не всегда про свет,
Но в их сближении есть чувство,
Которому названья нет.

Где правда — там порой сурово,
Как ветер в голых берегах,
А в звуке мягком, в краске слова
Искусство прячет этот страх.

Оно смягчает острый камень,
Что правда бросит в сердце нам,
И, зажигая тихо пламя,
Даёт дыханье временам.

Но если в нём лишь сон и нега,
И нет ни боли, ни огня —
Оно, как след былого снега,
Растает, душу не пленя.

А правда, лишена узора,
Груба, как крик в ночной глуши,
И ранит без разбора скоро,
Не зная трепета души.

Когда же встретятся однажды
Они на тонкой грани дня —
Рождается то, что так важно,
Что держит мир, меня, тебя.

Там слово дышит и мерцает,
Как свет в глубинах тихих вод,
И правда больше не пугает,
А за собою вдаль ведёт.

Искусство учит видеть глубже,
Чем просто внешний, зримый слой,
А правда делает нас лучше,
Душа не станет с ней пустой.

Они — как полюса вселенной,
Как ночь и утренний рассвет,
И в их борьбе благословенной
Рождается живой ответ.

И если держишь их обоих
В своей душе, не разделяя —
Ты не собьёшься среди многих
Дорог, всегда путь верный зная.

Окончено 15.04.2026