Шут

Я родился шутом — не по воле, а по судьбе.
Мне не платят за правду — мне платят за крик и за грохот под стол.
Люди смеются не над шуткой — над тем, кто слабее, себе.
А я просто бьюсь головой об паркет и играю в весёлый произвол.

Я научился падать так, чтобы было смешно,
И вставать с улыбкой, даже если сломал ребро.
Король хохочет, а я в душе думаю одно:
«Как же вы все боитесь того, что я вижу давно».

Все надо мной смеются — и я смеюсь в ответ,
Бубенцами звеню, как марионетка.
Им не важно, что внутри меня ни гроша, ни монет —
Им важно, чтоб я кланялся низко и падал нередко..

Король не казнит шута — это позор для венца.
Убить того, кто смешит, — значит признать свою дрожь в руке.
Поэтому я живу, хоть и плюют мне в лицо без конца,
А он сжимает трон, потому что правда — как нож в ребре.

А может, ты тоже устал притворяться, что весело плыть?
Над тобой хохотали, когда ты хотел просто быть?
Посмотри — я твоё отражение, шут без лица.
Узнал себя? Или легче закрыть глаза?