Где горизонты впереди

За чередой побед и поражений,
И за чертой богатств и нищеты,
Там где-то наше будет место
Среди давящей тишины.
И оглушительным твой смех
Окрасит алым горизонтом
Туманных далей зов ночей
И дней неясные основы.
И за прошедшим впереди
Настанет будущее снова,
И горизонты впереди
Окрасятся в алые своды.

Затишье будет перед бурей.
Ветер за окном ревёт.
Он рвёт и мечет, и мечтает,
Как он живым бы стать хотел.
Как может музыкантом станет
И в хоре будет в церкви петь?
Или, быть может, станет лучше —
Не человеком, но живцом?
Ведь мертвецом, наверно, скучно
Не двигаясь сидеть лицом,
Сидя или смотря на солнце.

А если бы и я живой был,
И я бы мог бы быть поэтом,
Пусть безызвестным, но с мечтой,
Пусть и убитым, но тобой,
А не от горя умирая
В своей квартире, весь в долгах,
Весь в алкоголе, сигаретах.
Свою мечту очаровав,
Я закопал её поглубже.
Я бы продал её
За пачку сигарет.
Я бы сжёг её,
Чтоб не платить за свет.
Зато я был бы с тобой,
Пусть не любимый
Ни тобой, ни судьбой.
Но я бы был, я бы жил,
Я бы, может, не пил,
А может, и не любил,
А может, и не писал бы вовсе.
Оставил бы тебя где-то в восемь,
Ушёл бы с головою в осень.
Там листья шумят хорошо на ветру,
По тёмному парку гулять одному,
Сесть на лавочку где-то у мыса
И слушать журчание воды и прибой.
Как камень о камень, стираясь собой,
Теряем мы запись с прошедших времен.
А может быть, камень — герой Ленинграда?
А может быть, он — мечта Сталинграда?
А может быть, он тоже поэт,
Просто по-своему,
Тихо, без бед?
Ну, тогда каждый из нас тут поэт.
Придумал ты рифму,
А может, и нет.
Твоих слов, разговоров — я помню их ритм.
Как метроном, считала строчки,
Покачиваясь взад-вперёд.
Я помню эти милые строчки:
Ты посвятила их нашей будущей дочке.
Ты даже придумала имя для наших детей.
Но нам по пятнадцать — ещё рано, окей?

Вот лет через пять,
После конца универа,
Когда мы расстанемся пять раз подряд,
Я вспомню твои глупые идеи.
Но твои карие глаза так горят.
Так горят, как мои руки
После касания твоих.
Даже случайного стука
Наших сердец — пойдёт на бит
После случайного звука
Разбитых рук и выпавших картин.
Заставишь вновь ты повторять
Урок от жизни номер пять:
«Ты не влюбляйся слишком рано,
Иначе будешь много ты страдать».