О если бы он был чуть моложе...

О если бы он был чуть моложе
он бы написал ей
Прости опрометчивость
слов моих и поступков
Это мрачная поросль ревности
приходящей к изголовью моей постели
когда тебя нет рядом
Это фантазии одиноких ночей
вечного ожидания тебя
Где ты? О чем ты думаешь?
вопрошает душа моя
и не слыша голоса твоего
скоро уступает настойчивости сомнений
начиная метаться
под издевательский хохот
гнусных фантазий
О если бы он был чуть моложе
С годами он не стал умней
Разве стыдился бы он этих признаний?
Только ли годы заставляют писать его другое?
Я хочу понять
почему мы не можем понять друг друга
писал он
Что за боль встала между нами?
В нас или не в нас причина этого?
Если в нас
почему мы не можем быть вместе
о чем мечтаем
чтобы не искать причин и виноватых
в том
что мы не вместе?
Если не в нас -
что стоят тогда наши чувства?
Почему
если виноват только я
меня не отпускает эта обида
почему столь униженным чувствую я себя?
Почему
если виновата только ты
я не могу не думать о тебе
я постоянно хочу просить прощенья
за все... за себя?
Почему
если виноваты мы оба
мы не можем сделать ни шагу
навстречу друг другу?
Нет это были не годы
Он боялся что это покажется ей скучным
Он бы хотел написать ей
Разреши мне писать тебе
У меня нет никого
кроме...
он опять испугался
и не дописал фразы
чтобы завтра вновь сесть за письмо
Зима.
1 декабря 1992