Раньше мы писали письма

Раньше мы писали письма, вечерами за столом,
В них мы душу раскрывали или просто ни о чём.
В письмах – целая история или повесть о любви,
Это пылкие признания и секреты все мои.
Это сломанные перья, кляксы, смятые листы,
Сколько их сгорело в печке, не узнаешь это ты.
А потом в конвертах белых в синий ящик упадут,
Через долгую неделю к адресату попадут.

Почтальоны, как волшебники, приносили счастье в дом,
А порой ломали судьбы, но не ведали о том.
«Приезжай, когда захочешь, я тебя, любимый жду…»
Или горькие три слова: «А я замуж выхожу…».
Ожидание ответа много-много дней подряд,
А потом возврат конверта со штампом «Выбыл адресат».
Сколько их хранится в папке, как архив прошедших лет,
Я их снова прочитаю, хоть и смысла в этом нет.

Всё теперь гораздо проще, прилетают смс,
Лишь мгновение им надо, чтоб достигнуть дальних мест.
Не напишут в них романов, не откроют в них души,
А пришлют короткий ролик, что для вас в сети нашли.
Ничего не сохранится нам на память навсегда,
И никто о том не вспомнит через долгие года.
Но и тут свои трагедии, потерялся телефон,
Заблокирован аккаунт, значит, просто изгнан вон.

Часто с грустью вспоминаю, как ходил на телеграф,
Чтоб отправить сообщение: «Без тебя мне - просто крах!»
В телеграмме просто вычеркнут все ненужные слова,
Всё равно поймёшь, как надо, и от счастья закружится голова.
А потом, спустя эпоху, прочитаешь снова ты
Улыбнёшься и разгладишь пожелтевшие листы.
Если б столько нежных писем для тебя не написал,
То, наверное, поэтом никогда бы я не стал…
15.04.2026