Пишу, освобождаясь

Пальцы пахнут малиной, я люблю её вкус;
Спит в тени, у скамейки, собака.
Я уехала прочь, и уже не вернусь —
Нет нужды возвращаться обратно.

Из стихов моих, чудом, родился романс —
Что ж, похоже, стихи неплохие.
Я сливаюсь с пейзажем в стиле "прованс",
Забывая сомненья чужие:

Те, что криком кричали, и шептали взахлёб,
Что мне место — в сельпо у прилавка,
И что "взамуж", с довеском, никто не возьмёт,
И за "вирши" никто не заплатит...

И что мысли мои никому не нужны,
И долги меня, точно, задушат...
Я уже не припомню — эти выкрики — чьи?...
Я теперь к ним втройне равнодушна.

Зелен мир, светел день, и спокойна душа,
Мысли роются в ворохе прошлого,
Чтобы в книге потом прописать алкаша
Достоверно, но не дотошно.

Опыт мне позволяет о многом писать,
Наизнанку, порой, душу выкрутив,
Но лишь так я спокойно могу забывать
Своих демонов — "в люди" выпустив,

Обезвредив их взглядом и словом своим,
Препарированных, уничтоженных...
Ты сравни его шкуру со своим, но живым,
Может быть, победить его сможешь.     *