Почему мы боимся смерти? Эта мудрая притча блюз

Когда была юна, сама как утреннее солнце,
Ходила Смерть меж душ, не зная тяжких дум;
Светилась сквозь туман, свободна и безбрежна,
Как тихий луч, скользящий по лавандовым полям.

Она глядела в лица, ясные, живые,
Как в отблеск вод, хранящих глубину времён;
И мир казался ей тропой простой, прямою,
Где каждый шаг ещё судьбою не смятён.

Но годы шли. И Смерть росла неторопливо,
Как тень растёт, когда закат сгущает кровь;
Она внимала людям — их тревогам, силам,
И в сердце принимала их печаль и зов.

Собрались в ней все отблески эпохи:
Вздох матери у тёмного окна,
Шаг воина, тяжёлый после взлётов,
И тишина старинного письма.

От этих лиц она старела тихо,
Как небо к вечеру, что стало ледяным;
И вот пришёл тот миг, когда, оставив лихо,
Она накрылась одеянием ночным.

Окутала одежда её, как смиренный сумрак,
Что держит мир в ладонях нежных и больших;
И Смерть пошла меж горестей и думок,
Спокойна, словно страж у врат немых.

Но в глубине её зрачков, недвижных, чутких,
Всё светится тот первый ясный день,
Когда она шагала лёгкой походкой
Познала мир как бренную разлуку,
И стала в нём сама как тень.