Лоскутный сумрак, вымокший в бензине,
ползёт по венам спящих городов.
Мы — словно рыбы в пыльном магазине
под толщей равнодушных холодов.
Здесь морок пахнет йодом и железом,
и чешуёй блестит полночный мрак.
Мир кажется случаен и обрезан,
как брошенный на лестнице пиджак.
Прохожие — гербарии из боли,
зажатые в бетонные тиски.
Чёрт сыплет на давнишние мозоли
кристаллики арктической тоски.
В зрачках трамваев — выцветшие даты,
в пустых глазницах окон — ни души.
Мы все — немых событий делегаты
в колючей и безрадостной глуши.
Лишь тень луны, как бледная облатка,
лежит на языке у темноты.
Жизнь коротка, бессмысленна и сладка,
пока молчат сожжённые мосты.
Морок
© Copyright: Виталий Рябый, 2026
Свидетельство о публикации №126041506396
Свидетельство о публикации №126041506396
Рецензии