Романтика

Ни страха, ни стыда — но ты держись.
«Магнит», тележка, кража — всё пустое.
Сирены вдалеке вплетают жизнь
в мотив, что не стоим давно с тобою
на месте. Впрочем, место — это крест,
что тащишь, если верить в Воскресенье.
И катим мы сквозь сумрачный проезд:
над головой — электроукрашенье
фонарного столба. А ты пока
колечко «Краковской» сжимаешь нежно,
как в детстве папы добрая рука
тебя вела — как было безмятежно!
 
Уж с каждым днём становится теплей,
взгляни наверх — небесное индиго!
Под скрип колёс мне кажется — быстрей
съедят нас, а не колбасу. И дико
всё это, если думать. Но не думай.
Ты лучше смейся, запрокинув лоб,
роняя след арабского парфюма.
А я пока что — просто остолоп,
который катит женщину в тележке
по городу, где каждый третий — князь
на час, а мы — никто. И в этой спешке
весенняя мне незаметна грязь.
 
Каблук сломаешь завтра — я приду,
и снова вместе украдём тележку.
Вдвоём нырнём в ночную темноту,
где ярко слепит поздняя кафешка.
Романтика? Пожалуй. Мы — живём.
Мы счастливы. А счастье — ни о чём.