белые чернила на живом красном

Спи… не надо бояться.
Я буду с тобой до конца этой Ночи…
Во все Ночи.


Ход ваших мыслей – глоток свежего воздуха, подумала она, переходя на саркастическое «вы».
Мир здравого смысла отступил, и на мгновение тоска по прошлому словно жгла её. Слова мутировали. Он уже переступил за грань сравнений и метафор, в мир, где предметы, люди и события просто есть. И это меняло его самого.


Даю вам язык, чтобы говорить.
Даю вам уши, чтобы вы услышали.
Даю вам кожу, чтобы вы чувствовали.
Даю вам глаза, чтобы вы искали.
Даю вам ноги, чтобы вы следовали за ощущениями.
Даю вам сердце, чтобы вы вспомнили.


Ты никаких вопросов не задаешь. Ты никаких ответов не получаешь. Ты даже не думаешь о том, что в данный момент с тобой происходит. Не важно, какое безумие с нами творится, все происходит взаправду. Это не шутка, не фокус и не розыгрыш.
Что мы знаем?
Мы знаем, что …
Что то в окружающей химии уже знакомо.…Что то зашептало, изменилось… Это от воспоминаний. Они отпечатываются и хранятся в стенах, в воздухе, в кресле, том самом, что вращает тебя возле монитора.

Мы  давно решили, что мир, будь то наш или их, сам желает быть обманутым, и потому взяли себе имена – ники и создали себя – свою одежду, манеры и повадки – как огромную шутку.
Но есть же жизнь.
Истинная.
Цельная.


Черные шифры кем-то забытых скрижалей.
Строки, как Гения тени бегут по листу.
Гений, диктуйте. Ну что же Вы замолчали?!
Гений, диктуйте дождем, чтоб унять пустоту.
Ваши же губы - цветение произносят,
Ваши же руки - просят цветенье уснуть…
Вы же - Звучанье
и Вы же - создатель Молчанья,
Страх свой целую и отправляюсь в путь.


Мир накренился, ускользнул, изменился… Их мир.
Ему никогда не увидеть ее ни расстроенной, ни ранимой.... И даже шанса у него нет - взять на себя ее боль, обнять, утешить , подбодрить... Я – это ты, сказал бы он ей. И посоветовать тебе могу только то, что говоришь себе сама. Вот только, быть может, тебе слишком страшно и ты себя не слушаешь.
Он плохо умел утешать. К тому же, нельзя отступиться от того, что в тебе есть, пусть хоть весь мир старается тебя заставить.


В тот день я умер
И немая Лира качалась там,
Где ивы расцарапали закат.
Я шел домой из стороны молчанья,
В ту сторону где распускался сад.
Он цвел и цвел как безнадёжность смеха,
Как непокорность брошенных в игру,
Но больше не было за смехом человека,
Был только сад и я в саду....


Какую цепную реакцию включило это открытие?
Когда безумие стало отвагой?
Какой бы совершенной ни была музыка, для меня у слов - своя музыка и обратная сторона всех на свете вещей.  Вы о споре emotio и ratio? Или .. я говорю иным языком, а вы все понимаете по-своему?

Конечно, если нет вопросов, то их нетрудно придумать... И я знаю, где находятся все ответы. Что бы ты ни искал, где бы ни был, все ответы собраны в одном месте – в неотыскиваемой комнате.

А в целом , всё на земле по сути - врата, через которые душа, может проникнуть в недра мира, где ты и я, день и ночь, да и нет. Как пишут в умных книгах: мы - ступень в дверях храма разрушенной удачи. Способны ли мы войти в них? Бывает такой миг...Можем.

Есть только миг на грани слез и нот...
Тысячелетней тьмы и раскаленной трели...
Звук мироточит в соплах той свирели,
Которая звучит тобой.

Я задала тебе трудную задачу. Ищи дальше и иди той дорогой, покуда не дойдешь до цели. Ты думал, что идешь ради меня; но идешь ты ради себя самого. Ты это знаешь? Что я могла предложить тебе?
Сны в разлив?
Плащи из полумрака?
Бальзамы и панацеи?
Карты фортуны?
Я не предлагала чудес и чародейство... Да и кому могут понадобиться шторма, разлитые в яичные скорлупки? Но нас отличают по особенному взгляду на мир . Кто единожды понял его, тот не перепутает.

Запоминай прикосновенья слов,
Рождаясь быть с подлунным миром в ссоре,
Где на тебе вечерний шелк в миноре,
Где до тебя лишь несколько шагов.

В самой сокровенной глубине наконец вылупливается знание. Жизнь наша часто собирается вокруг сознания. О, это сосуд, в котором подается миру слишком горькое питье … Боже, просто покажи мне умиротворение и счастье, любовь и уютный дом. …
Ты же знаешь, что и отчаяние, и надежда связаны воображением. Оно толкается во все двери, пробует сложить даже самые несоединимые части головоломки. Если бы подождать, чтобы мрак стал всего лишь полутьмой… Присмотрись к словам, одному за другим. Этим вот словам … .


Молчи. Затаись. Затихни.
Ты ночь ожидаешь, ты Белый.
Ты - хрупкая линия жизни
Ты - алая линия сердца.
Ты - пальцы, что дышат стихами.
Ты - флейта, что пела слезами.
Ты - тонкая линия неба.
Ты черное-черное скерцо.


Ты начитался философов?.
Ты хотел мудрости, но нигде не нашел ответов?
Разве ты воспринимаешь мир таким, каким видишь, не ковыряясь в нем скальпелем? Впрочем, воздержимся от эмоций… Жизнь — не только хищник, питающийся чеками и кредитными картами. И пусть существуют истины, заставляющие нас опускать голову… Тысячу раз -да! Но подчиниться этому - значит идти на поводу у реальности, которая их порождает: кто ищет повод быть несчастным, непременно найдет его, потому что человек всегда находит, что ищет.


Ты - тонкая линия неба.
Ты черное-черное скерцо.


Просто, чтобы было яснее… Хоть я и не старше, чем Вавилонская башня, хоть я и не накрывала стол к Тайной Вечере, я кое-что знаю и помню……. Колдовской дождь питает воображение…. Тайный язык, на котором говорится о сути вещей… Опаснее пути туда только путь обратно, мой друг.
Однажды.
Всё только однажды.
Однажды и больше ни разу.
Миг.

Эссе на стихи поэта Эдуарда Делюж
http://stihi.ru/2015/02/12/10865