Поэтессам
с вечно смятой розой на груди.
(Александр Блок)
Живя одиноко, влюбленно и странно,
из каждой царапины делая рану
и перышко в свежее горе макая,
стихи вы писали. Я тоже такая.
Со свитой из милых придуманных теней
и лживых друзей, вы привыкли к потерям.
И вечно - в изгнанье, и всюду - царицы.
Безвестность? - посмертно воздастся сторицей.
Глаза потускнели на ваших портретах,
улыбки померкли - что толку в приметах?
Лишь рана, как будто ее освежают,
цветет, багровея, и не заживает.
Свидетельство о публикации №126041505889