Мама мне кричит из Петербурга:
«Я люблю, люблю твои стихи».
Я с Берлина : «Мама, слышу туго,
ты себя, пожалуйста, береги».
Мама мне в своём разновременье
мягким голосом: «У нас уже темно».
Я в ответ: «У нас концерт весенний,
птицы заливаются в окно».
Говорю, а трубка жалит ухо:
«Год бежит, опять у нас апрель».
Мама мне кричит из Петербурга:
«Всё получится. Ты, дорогая, верь».
Тикает. Сердечный да подкожный.
«Ну пока!». Вдруг тихо у виска:
«Доченька, будь очень осторожной!»
«Ну давай!» И только лишь тоска.
телефонный разговор
© Copyright: Анна Брандт, 2026
Свидетельство о публикации №126041505646
Свидетельство о публикации №126041505646
Рецензии