Вино рубиновое чуть качнёт в бокале

Вино рубиновое чуть качнёт в бокале
Закатом, пойманным в холодном хрустале.
Заплачет скрипка в опустевшем, тёмном зале,
Как сердца исповедь — бушующей весне.

И, разрывая тишину протяжным стоном,
Скользит смычок, как заклинатель темноты,
И голос скрипки льётся по своим законам,
И сердце с музыкой беседуют на «ты».

А песня скрипки — как полёт незримой птицы,
Летит вокруг, раскрыв широкие крыла.
И радость, та, что никогда не повторится,
В душе, как в зеркале, теперь отражена.

Она поёт о том, что время лечит раны,
О том, как к нам приходят новые мечты,
Что в жизни есть любви иные океаны,
И снова встретятся однажды «Я» и «Ты».

Закрой глаза, пускай мелодия струится,
Пускай течёт по венам, наполняя кровь.
А всё, что было, с новой силой повторится,
И будет новая и страстная любовь.

Последний взмах смычка — на счастье заклинанье.
И стихла музыка, устав от пустоты.
И ты уйдёшь, не оглянувшись на прощанье —
Поверив в новые желанья и мечты.