Милый

Как с внешних гор бегут ручьи,
Стекая с наслажденьем,
Так я читать бегу стихи —
Твои стихи как воскресенье.

Какая радость льётся в душу...
Твой стих — что ручеёк весной.
Твою из сада ем я грушу —
И с губ вся сладость на десну.

Люблю твоё творенье, милый!
Поэт от Бога ты... кумир!
С неистовой повадкой, силой —
Любовь мою ты оживил.


Рецензии