Загуляли клёны, отскучали липы,
Дождь, что оглашенный, на черёмух цвет.
Под балконом голос, пьяненький и сиплый,
Затянул надрывно матерный куплет.
Эх, душа чужая... Через раз да матом,
О весне ль негожей, о себе ли вдруг...
Перед Богом всё мы в чём-то виноваты,
Не всегда ж напялишь на душу клобук.
Заплутал? озлоблен? в рытвинах дорога?
Выдохни из глотки русское авось...
Притушив окурок, пригубил немного,
Жизнь она такая- прямо или вкось.
Загуляли клёны, отскучали липы...
© Copyright: Владимир Избрехт, 2026
Свидетельство о публикации №126041503851
Свидетельство о публикации №126041503851
Рецензии