Спи, мой хороший Осенняя колыбельная

Спи, мой хороший, такой потерянный и родной.
С каждой осенью горше отпускать тёплый воздух ночной.
Ты не думай о главном, тоску бытия не избыть.
Всё также забавно дождинки губами ловить.

Деревья сутулятся, а ты не сутулься, будь злей.
За серыми улицами проспекты в лучах фонарей.
Осень накрыла прозрачною глубиной.
Спи, мой хороший, нас завтра разбудит город большой.

И снова дождь,
Холодно, дрожь и слякоть.
Чего ты ждёшь?
Сколько же можно плакать?
Шрамы оставят память,
Прошлое не исправить,
Всё смоет дождь,
Всё смоет дождь.

Ты на себя посмотри, посмотри, что у тебя внутри:
Вот луга в цвету, вот выжженные пустыри.
Как не пропасть, как не пойти ко дну?
Чтобы писать, нужно впустить в себя тьму.

Приятно искать себя, пока не сбился с пути.
Но враз потерять себя проще, чем снова найти.
Путями окружными приходит благая весть.
Были бы нужными, а доля - какая есть.

И снова дождь,
Холодно, дрожь и слякоть.
Чего ты ждёшь?
Сколько же можно плакать?
Шрамы оставят память,
Прошлое не исправить,
Всё смоет дождь,
Всё смоет дождь.