Улица, где никогда не будет фонарей
Асфальтом твёрдым под моей ногой,
Как будто чёрная замёрзла акварель,
И я в одежде, но совсем нагой.
Трясутся руки, онемели пальцы.
Я слепо сбился со своей дороги,
И в грудь, истыканную дротиками дартса,
Заносит ветер злой мандраж тревоги.
Я тот теперь, кого так презирал,
Любвь пахучая - затоптанный бычок.
Холодный воздух, заточив оскал,
Сухие листья носит между ног.
Сбылось всё то, во что не свято верил,
Я не отвергнут лишь самим собой.
И все открыл заманчивые двери,
И всё узнал, да вот какой ценой...
Но я пришёл, пришёл туда где свет!
И пусть горит он, может, не так ярко,
А тьма кромешная... Меня там больше нет.
Плетусь бродягой по дороге парка.
Погибнет всё и навсегда забудется,
Пойду устало по тропе своей.
Ещё не раз в душе аукнет улица,
Где никогда не будет фонарей.
Улица, где никогда не будет фонарей
© Copyright: Виктор Страхатов, 2026
Свидетельство о публикации №126041503203
Свидетельство о публикации №126041503203
Рецензии