Как музейщица в дальней провинции,
Что живёт незаметно и нище,
Так весна с ее ранними лицами
Неказиста и славы не ищет.
Днище утлой лодчонки затоплено
Илом, листьями - ветхим и талым.
Что-то небо - и миф, и утопия -
Нынче ближе и явственней стало.
Купола в нем и крыши полощутся,
А оно, поиграв флюгерами,
Дальним озером, лесом и рощицей,
Припадает к оконцу с геранью.
До заката творится симфония
Ради местных и иногородних,
И прошедшею ад Персефоною
Сходит солнце на вешние сходни.
Персефона
© Copyright: Валентина Патронова, 2026
Свидетельство о публикации №126041503177
Свидетельство о публикации №126041503177
Рецензии