Коробит

Я мнимых не люблю цветов,
На настоящие похожих.
Они не сбросят лепестков,
Но аромата нету тоже.
Коробит и от громких слов,
Зачавших этот звон порожний.
Бальзам у них весьма медов,
Но излеченье будет ложным.

Блестят на солнце пиджаки,
Слова текут рекою плавной.
Они с народом так близки,
Но только в речи этой славной.
А на делах — сплошной обман,
И каждый жест насквозь фальшивый.
Они кладут свой куш в карман,
Скрывая взгляд неторопливый.

А под костюмом пустота,
И фальшь в улыбках этих строгих.
У них не совесть, а счета,
И в никуда ведут дороги.

Вот результат — гора цветов,
Их аккуратно в холмик сложат.
Под эхо траурных хлопков,
Печально скорчив свои рожи.
О, сколь гороховых шутов
У нашей Родины под кожей.
Чаруют звоном бубенцов,
А мы те звуки только множим.

А под костюмом пустота,
И фальшь в улыбках этих строгих.
У них не совесть, а счета,
И в никуда ведут дороги.

Я мнимых не люблю цветов...

Зачем мы эти звуки множим?..