Затихла равнина под серой золой,
И небо как рваная рана.
Считали, что орк - он по жизни немой,
Привыкший к хозяйским арканам.
Смотрели с холмов, поправляя лорнет,
На тех, кто по локоть в мазуте:
«В реестрах глупей этой нечисти нет».
Но сами не поняли сути.
Кроили границы, метали ножи,
Смеялись: «Покорная паства».
А орк за забором привычно не жил
Он тупо вгрызался в пространство.
Ведь если за спинами плач матерей
И пепел родного порога,
У старых станков и пустых алтарей
Становится узкой дорога.
Не ради короны, без лишних прикрас,
Отбросив привычную ветошь,
Вчерашний забойщик выходит из масс
И ты это точно заметишь.
Проснётся железо, расправится сталь,
Закончатся ваши парады.
Когда "орда орков" уходит в февраль...
Скажите: оно вот вам надо?
Счастье быть Орком
© Copyright: Кожуров Игорь, 2026
Свидетельство о публикации №126041502240
Свидетельство о публикации №126041502240
Рецензии