Буквы пляшут по чёрному полотну

Да, меня наизнанку выворачивает,
Едва я вспомню помутневший взгляд.
Голова болит, и сердце еле-еле пашет,
Да, меня сжимает прессом который день подряд.

Месяц прошёл.
Месяц скользнул мимо,
Не обращая внимания на место преступления.
Там остывшее тело.
Ещё живое, но никому уже нет до этого дела.

Да, меня всё ещё мутит, когда я слышу голос.
Я стараюсь сделать вид, что всё нормально, но ничего не в норме.

Слово. Одно, второе.
Фраза, которая была брошена мне костью, не до конца обглоданной.
Я тогда, за блаженной улыбкой спрятав всего себя,
Бросался на падаль, в восторге от вкуса,
Боже, как же счастлив был я, как мне туда вернуться?
Фразу-кость я снова увижу в полёте.
Она полетит теперь другому.
Я в мыслях запахам кричу: «Сейчас мою душу порвёте!»,
Но где-то поглубже надеюсь, что закрутится бобина по-новой. 

Да, я всё ещё ёжусь, едва завижу.
Жмётся желудок, занимая последнюю нишу.
Жалом жжётся любовная прослойка жира
На стейке, заветревшимся на жаре нашего мира.

Я живой.
И поэтому жадный.
Мне было мало.
Теперь же, Боже правый,
Мне слишком много.
Много воздуха не хватает, хотя в голове торнадо.

Да, я всё ещё бросаюсь в темноту
Кривозубой улыбкой,
Когда развратная память занимает пустоту
И крошит мне череп розовой битой.
Но я привык радоваться хрусту моих костей,
Радоваться чечётке каблуками по моему лицу.
Как тогда, в один из дней,
Когда я ещё не подошёл к своему концу.

Я скептик до мозга костей.
И атеист как в двадцатые годы.
Иначе не могу объяснить неверы своей
В реальность случайной свободы.
Меня никогда не отпустит
Этот бесконечный отходняк.
Я бился в радужных конвульсиях,
А теперь мой наркотик иссяк.
Не течёт больше в венах
Котёнком слепым наивная вера.
Выстрелом под дых
Была запущена в кровь холера.

Теперь вместо ожидания чуда
В артериях обратный отсчёт.
Скоро повесится с серебром в карманах Иуда
И с собой мою тоску заберёт.

Да, я всё ещё пишу строчки.
Буквы пляшут по чёрному полотну.
Как можно поставить точку,
Когда любишь единственную одну?
Когда Отелло бессилием душит,
Заставляя ежедневно смотреть
На то, чего никогда не получишь,
Даже если не властна станет в мире смерть.

Да, я всё ещё чего-то жду.
Мне почему-то кажется, что это запятая.
Я долго вдоль пробела ногу за ногой плету
В надежде ощутить чернила новой буквы под ногами.

Но с каждым днём всё больше
Меня теряется в мозгу.
И час за часом коротает хвостик,
Что знаку придавал особую тоску.

Да, я ещё болею.
Знобит порой, усталость, кашель.
И, знаешь, я поправляться желания большого не имею,
Иначе кто тогда в ночи мне станет вдруг настолько важен?