Твои стихи не пишут мелом,
А пишут кровью на снегу.
Твоя душа не может телом
Вписаться в рамки, на бегу
Она меняет направленья,
Меняет смыслы и слова,
И остаётся лишь мгновенье,
Когда кончается глава.
Ты понимаешь, что не можешь
Смириться с тем, что ты живой,
Что этот мир тебе дороже
Любой, придуманной тобой.
И ты бросаешься под поезд,
Летишь с обрыва, ищешь дно,
Но это всё такая глупость,
Всё это было так давно.
И ты идёшь по краю мира,
Идёшь на встречу небесам,
И ангелы поют красиво
О том, как больно будет нам.
Но ты пройдёшь, и не устанешь
Идти вперёд и верить в свет.
Я знаю, ты не умираешь,
Ведь смерти для поэта нет.
Смерти для поэта нет
© Copyright: Сергей Сергеевич Бурых, 2026
Свидетельство о публикации №126041501693
Свидетельство о публикации №126041501693
Рецензии