Только старый потёртый портрет

И пока хоть один человек
Помнит тихо их имена,
Значит, век их прожит не зря —
Значит именем их дорожат.

И не громко о них говорят,
И не пишут высоких историй,
Только в старых альбомах хранят
Лица их, потёртые горем.

Пожелтевшие снимки молчат,
Но в глазах их огонь, и разлука,
Будто годы обратно кричат:
Через боль, через память и лица.

И сквозь выцветший времени след
Смотрит юность, не ставшая старше,
И в молчании прожитых лет
Продолжает шаги свои дальше.

И в домах, где их ждали всегда,
До сих пор не закрыты надежды,
Будто ждут, что вернутся назад
И войдут в те же двери, как прежде.

Кто-то юным ушёл на войну,
Не успев ни любить, ни проститься,
И остался в далёком краю,
Где рассветы ложатся на землю.

И не знали они наперёд,
Что дорога  прервётся их вскоре,
Что их детство внезапно уйдёт
В бесконечно холодное поле.

И пока не смолкает молчание,
И пока не остыл ещё след,
В нас живёт их немое признание,
Что оставили они на земле.

И когда над полями рассвет
Поднимается, тихий и строгий,
Каждый луч — это их силуэт,
Растворённый в небесной дороге.

Только матери долго глядят
В те дороги, где всё ещё верят,
Что вернутся их сыновья
И откроют скрипучие двери.

И не громом звучат имена,
А дождём по уставшим окнам,
И как будто сама тишина
С ними рядом идёт осторожно.

И пока не остыл ещё след,
И пока мы способны помнить,
Они рядом, сквозь множество лет,
В каждом сердце, что в память их бьётся.