Монолог хранителя

Ты ж у меня не один! Вас хранить — это адская служба!
Ну как ты не можешь понять своею тупой головой?!
Отвернусь — и тебя уже чинит хирург неуклюжий.
Ну а худший вариант — познакомишься лично со мной.

Натерпелся. Прости. Да с чего вдруг прошу я прощенья?
Ну ты хоть понимаешь, что не вечен твой липовый «фарт»?
Я могу и промедлить. Хоп! И в сердце чувствуешь жжение?
Поскользнулся? Ушибся? Бывает. На улице март.

Почему вы, люди, так легко себя ломаете?
Легкомысленно верите, что это всё ерунда.
Почему вы всерьёз свою хрупкость не принимаете?
Вам бессмертие выдали, что ли? Причём навсегда?

Знал бы ты, как от бабки с косой я тебя отбиваю.
У неё всё по графику: папки, архив под столом.
То не там распишусь, то специально приказ потеряю,
То печать её чёрную спрячу под белым крылом.

На меня гору писем, доносов уже накатала.
Мол, хранитель мухлюет, срывает небесный отчёт:
Что душа, по бумагам, давно в её ведомство встала,
А по факту ещё на земле, в этом теле, живёт.

Если честно, порой мне совсем непонятно,
Для чего вас таких так упрямо велят сохранять?
Столько спеси, самообмана, душевного театра…
Но работа такая — и грех тебе шанса не дать.

Так к чему это всё? Ты сведёшь всё к удаче, к везенью.
Скажешь, что повезло, да и день был какой-то чудной.
А я выдохну. Поправлю крыло с раздраженьем.
И ты снова живой… Ты снова, сука, живой.