В окно упёрлась шведская их осень,
Как будто хочет что-то мне сказать,
Но мне уже давно не двадцать восемь,
Поздно любовью деду воздыхать.
И боль, и скорбь, и тяжесть моих мыслей,
Да бренность бесконечная у дней,
Под рыхлой, многослойной, синей высью,
Над суетой обыденных людей.
С неумолимостью стучат секунды,
Что педантично минусуют жизнь,
Сверкают ночью звёзды как корунды,
На белом Свете с эхом многих тризн.
Другие мысли сверлят мозг пытливый,
И эмигранту хочется кричать,
О том, что дед в Стокгольме несчастливый,
И что в Чечне скучает моя Мать…
Там у реки сожжённая квартира,
Руками миротворческих солдат,
Я по следам иду «Карабаира»,
Чтобы попасть в эпоху ту назад.
Перебороть желаешь данность жизни,
И скоротать стихами выходной,
Но белый Свет до крайности капризный,
На жизнь мою с завышенной ценой.
2025-04-09
В окно упёрлась шведская их осень
© Copyright: Виктор Аберман, 2026
Свидетельство о публикации №126041405994
Свидетельство о публикации №126041405994
Рецензии