Контрабас

В оркестре бытия, где альты 
Льют сладкий и спасительный дурман, 
Он портит геометрию мечты, 
Не помещаясь ни в один карман. 

С ним в тамбур не зайдёшь, не скроешь с глаз, 
За ним не видно сцены и кулис. 
Толпе всегда мешает контрабас, 
Тянущий мысли с праздничных реприз. 

Ведь всем милей пикколо и свирель, 
Порханье птиц, не трогающих дно, 
Чтоб жизнь текла, как вешняя капель, 
И было в ней уютно и смешно. 

А он густой рождает резонанс, 
Вибрируя от пола до костей, 
Уничтожая светский декаданс 
Масштабом наступающих страстей. 

Он — символ тяжести. Он — время и предел. 
Ковчег из древа, в коем спит печаль. 
Он говорит о том, что ты не смел, 
О том, с чего становится нам жаль. 

Он портит вечер лёгкости пустой, 
Взрезая правдой глянец тишины, 
Нависнув экзистенцией густой 
Над трепетом натянутой струны. 

Но оборвите этот низкий звук, 
И в тот же миг рассыпется весь фарс. 
Исчезнет ось пустопорожних мук, 
Оставив жить один лишь диссонанс. 

Да, он неловок. Сгорбленный атлант, 
Срывающий с иллюзий пелену. 
Но сложноповоротливый гигант 
Один способен выдержать вину 

За весь оркестр. За каждый лживый час.