Дней, проходящих мимо,
Лунная череда,
Тянет во тьму отлива
С собою морская вода.
Но, возвращаясь снова,
Бьётся упрямый прибой
В твёрдую плоть основы
И отступает пустой.
Делиться жизнь на части —
Высится волнорез.
Волны в его власти,
Дух их могучий исчез.
Стали послушными бури,
Свой растеряли азарт.
Дремлют уставшие струи,
Тихо, покорно лежат.
Их глубину не тревожит
Суетность мира ничуть.
Всё позабыто, отложено,
Осталось на перепутье.
За горизонтом спрятано,
В тени густых облаков,
В солнечных бликах — пятнами,
Пойманных в сети ветров.
Штиль
© Copyright: Ирина Петрова 35, 2026
Свидетельство о публикации №126041405554
Свидетельство о публикации №126041405554
Рецензии