Предзимье. Ноябрь. Тоска.
Распутица... Кол ей в глотку!
И вот уж моя рука
Сама наливает водку.
А утро не слаще, бля,
Похмелье... И всё такое.
Душа притаилась, скуля,
Башка, что ведро пустое.
Казалось бы, что уж тут?
Без слёз да какая ж осень...
И карты, бывает, врут,
И тех на руках ли носим.
Предзимье. Ноябрь. Тоска.
Распутица... Кол ей в глотку!
И вот уж моя рука
Сама наливает водку.
А утром хмельна муть,
Башка, что ведро пустое.
Душе бы вздремнуть чуть-чуть,
Устала... И всё такое.
Казалось бы, что уж тут?
Такое простое дело:
Осенние туфли жмут,
Да осень не всё пропела.
Предзимье. Ноябрь. Тоска.
Распутица... Кол ей в глотку!
И вот уж моя рука
Сама наливает водку.
Стародавняя история
© Copyright: Владимир Избрехт, 2026
Свидетельство о публикации №126041405489
Свидетельство о публикации №126041405489
Рецензии