Судьба-индейка клюнет в лоб.
Несётся, яйцами звеня... и вот.
В гримасе все мечтанья, рот.
И никого не ждёшь ты у ворот.
Убийства вкруг кружат под небом.
Вино с небес, тела убитых — хлебом.
Обман, предательства — кругом.
Пустеет хладом хлебосольный дом.
Сижу на троне мыслей, Фальстаф !
Воздвигнув символичный кенотаф.
На троне мыслей
© Copyright: Ален Летов, 2026
Свидетельство о публикации №126041405280
Свидетельство о публикации №126041405280
Рецензии