Плечо в мелу

О Вечность плечом теронёшься – и только.
Вздохнёшь, вытирая побелку с плеча.
Проблема не в этом – другое здесь горько:
Плечо-то твоё, а вот Вечность – ничья.

У Вечности очень узки коридоры,
И стены побелены все от руки.
Кому-то – сейчас, а кому-то – не скоро
Судьба упереться в свои тупики.

Мне тоже особо похвастаться нечем:
Я в плен известковым дождям попадал,
О ржавые гвозди терзал свои плечи,
На свежую краску скамьи приседал;

Мелки разноцветные грыз с любопытством,
Пытаясь послаще из них отыскать,
Писал матюки на заборе баптистов.
И знал, как от мела карбид отличать.

Чернили меня, а потом обеляли,
Загладить забыв причинённую боль.
Меня сладкой сахарной пудрой лизали,
Пока у любви не проявится соль.

Фантазиям Вечности нету предела,
Ей хватит с лихвой не испачканных плеч.
Но дело не в этом – другое здесь дело:
Костьми за побелку придётся всем лечь.

Веду по стене указательным пальцем,
Но палец от пыли едва ли не чист.
Пора на поэзии труд собираться,
Где ждёт своих рифм не почёрканный лист.